Día del Trabajador

El trabajo es un derecho y un deber. Es la plataforma sobre la que se sustenta toda tu vida. Uno vive según la actividad con la que gana dinero. No todos tienen el trabajo que quieren y algunos ni siquiera tienen uno, así que mientras la mayoría camina por su destino, y otros pocos incluso corren por él, muchísimos son arrastrados por el azar de la sobrevivencia diaria. Así que si tienes un trabajo, por más feo que sea, agradece que tienes uno y piensa, idea, la manera de conseguir uno mejor, pero sin perder el que ya tienes. No hay nada peor que meter la mano en el bolsillo de tu pantalón y solo sentir tu pierna. ¡Feliz Día del Trabajador para todos!

 

En la foto Miguel Ángel Pérez Granados, alguien que no tiene solo uno sino varios trabajos: panadero, agricultor, albañil, rondero y, tal vez algún día, alcalde del centro poblado Cascajal, situado en el distrito de Chimbote, provincia del Santa, región Áncash. Mientras tanto, amasa sus sueños en su propio taller de panificación, en el retirado y siempre soleado pueblo de Cahuide.

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Divertida entrevista de Augusto Rubio a Eloy Jáuregui, maestro de la crónica y detractor a muerte de la prensa mediocre de estos tiempos, tomada del blog Viadescape.TV

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Malos sueños

Anoche soñé que moría... otra vez. Sueño tanto ese sueño que a veces, como ahora, no sé si realmente he despertado o solo soy un muerto que sueña que sigue vivo. Es decir, cada que duermo es como si en realidad despertara y volviera a estar en ese mundo donde siempre es de noche y hace frío. Nunca es el mismo sueño, pero siempre al final sé que he regresado porque tengo miedo y mucha tristeza. En esos sueños a veces camino por calles oscuras, deambulo por cuartos de una casa grande y desconocida que por momentos se parece a la mía o se me aparece gente que no conozco pero sé que no está viva. No importa qué suceda pero siempre tengo frío, mucho frío. No todos los sueños son feos. Una vez vi a mi abuela, nos abrazamos fuerte y lloramos. Otras sí dan miedo. Una noche estaba durmiendo y desperté asustado porque unas hormigas caminaban sobre mi ojo izquierdo abierto que sobresalía en la tierra húmeda... tétrico, ¿verdad? No siempre fue así. Cuando era niño e inocente soñaba otras cosas. Casi siempre solía soñar con Jesús. Él entraba a mi cuarto y yo despertaba cuando estaba saliendo. "Shhh...", me decía y yo con miedo me tapaba con las sábanas. Una vez incluso, luego de orar muy afligido a Dios, soñé con lo que parece ser era el Reino de Dios: cientos, miles de personas vestidas con túnicas blancas presenciando la coronación de una persona en una ciudad de castillos con paredes de oro que flotaba en las nubes, a la que yo llegaba tras atravezar un pasaje oscuro y que desembocaba a esa escena espectacular. Esos sueños me gustaban más. Pero los soñaba cuando era inocente. Ahora, la historia es otra.

Desaparecidos (De Benedetti)

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos

ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio